Panamá en esta  calle y en este tiempo que nos falta, Antes de mis días y mis noches (Y del poema) fluctuando entre los lirios...

Veo el rostro de mi padre —llamémoslo así— figurado en una moneda china, de esas de tirar el I King. Su rostro está delimitado...

Para Myriam Moscona Robert Frost se levanta recordando un poema de Píndaro o de Ovidio. Después del desayuno lo veo cortar la hierba con...

Si debo morir, mándenme de vuelta A mi lugar de nacimiento, entre furiosas montañas Déjenme entregarme a las llamas Tal y como lo hicieron...

Ella no cree en nadie. Tampoco es peor que otras cosas. Cuando el peligro se acerca Ella corta una porción de su cuerpo. Ella...

“De jóvenes tuvimos dos, pero no prendieron en este mundo”. Era joven, frescota, pero le pasó no sé qué y sanseacabó. Por más esfuerzo,...

Llegó tarde el poema, la piedra lanzada al azar del tablero, y pujaba al nacer en la violencia de un volcán, el del basalto...

Ya no está Dios en los colores de la tele. Cambiándole sus sexuales orientaciones, con lo divino se han quedado los políticos y algunas...

En el agua,  en el aire mojado, el silencio está muerto.  El silencio es la muerte abandonada en el sueño del vacío.  (El vacío...